𝐒𝐨𝐧𝐤𝐨 𝐌𝐨𝐲 𝐃𝐢𝐨𝐦𝐚𝐲𝐞,

Le vent s’est levé un matin d’orage,
Portant l’espoir, brisant l’esclavage.
Dakar s’est drapée d’un cri souverain,
Un peuple debout, le poing en demain.

Les rues grondèrent d’une vague immense,
Un chant d’honneur, un feu de confiance.
Les chaînes dorées des anciens pactes,
Volèrent en éclats sous l’impact.

𝐃𝐞 𝐒𝐚𝐢𝐧𝐭 𝐋𝐨𝐮𝐢𝐬 à 𝐙𝐢𝐠𝐮𝐢𝐧𝐜𝐡𝐨𝐫,
𝐃𝐚 𝐍𝐠𝐨𝐫 à 𝐒𝐚𝐫𝐚𝐲𝐚,
Chaque voix devint un essor,
Un refrain d’hommes, de femmes en transe,
Donnant à l’histoire une nouvelle danse.

𝐒𝐨𝐧𝐤𝐨, 𝐥’𝐞́𝐯𝐞𝐢𝐥 𝐝’𝐮𝐧𝐞 𝐧𝐚𝐭𝐢𝐨𝐧 𝐦𝐞𝐮𝐫𝐭𝐫𝐢𝐞,
Dans ses discours, un écho de vie.
𝐌𝐨𝐲 𝐃𝐢𝐨𝐦𝐚𝐲𝐞, l’ancre et la flamme,
Deux âmes pour un seul sésame.

Finie l’ère des promesses creuses,
Des trônes bâtis sur des peurs honteuses.
Le sol du pays, à force usé,
Reprit vigueur sous leurs idées.

Là où jadis régnaient les mirages,
S’élevèrent enfin des barrages,
Non pas pour briser, pour enfermer,
Mais pour protéger, pour libérer.

Les écoles, autrefois délabrées,
Résonnaient à présent d’un savoir comblé.
Les hôpitaux, sous des toits neufs,
Soignaient sans prix, libérant les veufs.

Les terres gorgées de larmes passées,
Fécondèrent demain d’une sève sacrée.
Les mers, pillées par d’autres mains,
Retrouvèrent enfin leur destin.

Le pétrole, l’or, l’arachide en paix,
Ne filaient plus vers des coffres étrangers.
Le Sénégal, fier et debout,
Retrouva son éclat, son atout.

Et sous le ciel de cette ère claire,
Un peuple marcha, le cœur sincère,
Non plus enchaîné, non plus trompé,
Mais maître de son propre passé.

Ainsi souffla la Révolution,
Non dans la haine, mais la raison.
𝐒𝐨𝐧𝐤𝐨 𝐌𝐨𝐲 𝐃𝐢𝐨𝐦𝐚𝐲𝐞, guide du vent,
Garde le cap du firmament.

D’un pays brisé par mille serments,
𝐒𝐨𝐧𝐤𝐨 𝐌𝐨𝐲 𝐃𝐢𝐨𝐦𝐚𝐲𝐞, forge un nouvel élan.
L’histoire inscrira son passage,
Comme celui d’un peuple en mirage,
Qui fit de ses rêves une vérité,
Et de sa lutte, une liberté.

 La Défaite de la Raison

Quand la raison se fait écho,
Des voix anciennes, des mots trop beaux,
Est-ce sagesse ou simple apparat,
Un masque d’esprit, une ombre en combat ?

Réciter Nietzsche, Schopenhauer,
Sans forger l'idée dans l'heure,
C’est célébrer un temple désert,
Où l’esprit errant reste à l’écart.

Les lois déclamées, les codes jurés,
Peuvent-elles guider, si l’âme est scellée ?
Car sans cœur, ni justice, ni équité,
La raison se brise dans sa vanité.

Es-tu spirituel, héritier des saints,
Si le souffle divin n’effleure tes mains ?
Fils des grands hommes, es-tu leur miroir,
Ou l’ombre portée d’un glorieux pouvoir ?

La raison, battue, n’est qu’une voix vaincue,
Quand l’esprit suit les chemins connus.
Mais l’éveil des cœurs, et des âmes en feu,
Rallume la flamme d’un monde audacieux.

Ainsi, ne laisse pas la raison sombrer,
Dans l’écho des mots, des noms adorés.
Incarne la pensée, l’acte et l’amour,
Pour que la lumière éclaire toujours.

 𝐋𝐞𝐬 𝐌𝐨𝐭𝐬 𝐒𝐚𝐧𝐬 𝐀̂𝐦𝐞, 𝐋𝐚 𝐃𝐞́𝐟𝐚𝐢𝐭𝐞 𝐝𝐞 𝐥𝐚 𝐑𝐚𝐢𝐬𝐨𝐧

Quand la raison ploie sous le poids des vers,
Quand la bouche récite sans penser l’univers,
Les mots deviennent cendres, poussière envolée,
Ombres vaines d’une sagesse oubliée.

Schopenhauer, Nietzsche, Kant et Hegel,
Déclamés sans flamme, sans élan rebelle,
Ne sont que des statues figées dans le marbre,
Si l’esprit ne forge pas son propre sabre.

Les codes, les lois, la constitution,
Ne font pas le juste, ni la révolution,
Sans cœur, sans lutte, sans âme habitée,
Leur écho se perd dans l’éternité.

Être fils de saints, porteur d’héritage,
Ne fait pas de toi un homme de courage,
Si ton sang réclame un destin tracé,
Mais que ton âme refuse de s’élever.

La raison se défait, noyée dans l’illusion,
Quand l’intellect se réduit à l’incantation.
Mais la lumière renaît, vive et souveraine,
Lorsque l’homme pense, doute et entraîne.

Ainsi, que tes mots soient brasier et vent,
Qu’ils percent la nuit, qu’ils soient vivants,
Que la raison s’élève, non en vain rituel,
Mais en flamme libre, en cri essentiel.

 𝗟𝗲𝘀 𝗠𝗮𝗶𝗻𝘀 𝗤𝘂𝗶 𝗖𝗿𝗲́𝗲𝗻𝘁, 𝗟𝗲𝘀 𝗕𝗼𝘂𝗰𝗵𝗲𝘀 𝗤𝘂𝗶 𝗣𝗮𝗿𝗹𝗲𝗻𝘁

Ils parlent, ils déclament, drapés d’arrogance,
Se croyant prophètes d’un savoir immense,
Récitant Kant et Hegel sans feu ni lumière,
Comme si répéter suffisait à faire.

Mais qu’est donc un penseur sans forge ni marteau,
Sans toile tachée d’ombres, sans ciseau sur le bois brut ?
Qu’est donc un intellectuel sans l’artisan à l’ouvrage,
Sans le sculpteur de pierre, sans le peintre au pinceau ?

Car l’or ne brille pas sous la plume stérile,
Mais sous la main du bijoutier qui l’orne et l’affine.
Le monde ne se drape pas de discours vains,
Mais des étoffes cousues par les maîtres du lin.

Oh, tailleur, qui pare nos femmes de splendeur,
Bien plus noble est ton art que mille docteurs.
Oh, forgeron, qui dompte le fer et l’incendie,
Ta sueur vaut plus qu’un livre endormi.

Et toi, l’artiste, qui capte l’âme sur la toile,
Ta main fait vibrer l’invisible étoile.
Quand eux dissertent, toi, tu façonnes,
Quand eux commentent, toi, tu donnes.

Que valent les mots si les mains ne créent ?
Que vaut la pensée sans la chair qui la fait ?
Le monde avance par l’outil et la flamme,
Par l’œuvre tracée dans l’effort et l’âme.

Alors, ne courbe pas l’échine devant les doctes,
Car c’est toi, artisan, ouvrier, bâtisseur,
Qui donne au monde sa plus belle étoffe,
Son goût, sa forme, sa vraie lueur.

 𝐋𝐞𝐬 𝐁𝐚̂𝐭𝐢𝐬𝐬𝐞𝐮𝐫𝐬 𝐞𝐭 𝐥𝐞𝐬 𝐌𝐚î𝐭𝐫𝐞𝐬 𝐝𝐞 𝐕𝐚𝐩𝐞𝐮𝐫

𝐈. 𝐋𝐚 𝐆𝐫𝐚𝐧𝐝𝐞 𝐈𝐥𝐥𝐮𝐬𝐢𝐨𝐧**
Ils sont venus, rois sans couronne, prophètes de papier,
Leurs promesses dans les poches, leurs chiffres bien rangés.
Ils ont dressé des bilans, compté nos terres et nos peaux,
Pesé nos âmes, taxé nos songes et nos eaux.

Ils nous ont dit : **"Laissez-nous vous guider !"**,
Mais derrière leurs mots lisses, nos champs se sont asséchés.
Ils ont nommé le progrès en nous pillant l’horizon,
Et nos terres fertiles ont nourri d’autres nations.

𝐈𝐈. 𝐋𝐞𝐬 𝐌𝐚𝐢̂𝐭𝐫𝐞𝐬 𝐝𝐞 𝐕𝐚𝐩𝐞𝐮𝐫
Là-haut, dans leurs tours, ils écrivent des lois,
D’un trait de plume, ils scellent notre sort.
Ils débitent des plans, dressent des schémas,
Pendant qu’en bas, l’ouvrier s’épuise et le paysan ploie.

Les intellectuels ? De beaux discours dans l’éther,
Ils parlent de justice, mais mangent à la table des rois.
Les experts ? Ils comptent le blé, ils le vendent ailleurs,
Et nos villages, eux, n’ont plus que des cendres et du vent.

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𝐈𝐈𝐈. 𝐋𝐞𝐬 𝐌𝐚𝐢𝐧𝐬 𝐐𝐮𝐢 𝐂𝐫𝐞́𝐞𝐧𝐭, 𝐋𝐞𝐬 𝐌𝐚𝐢𝐧𝐬 𝐐𝐮𝐢 𝐅𝐚𝐬𝐨𝐧𝐧𝐞𝐧𝐭
Mais qui forge le métal ? Qui bâtit nos maisons ?
Qui taille l’or pour orner les cous de nos reines ?
Qui sculpte la pierre ? Qui dresse les ponts ?
Ce ne sont pas eux, mais les hommes de nos plaines.

Forgerons aux bras de fer, tailleurs aux doigts d’or,
Paysans maîtres de la terre, tisserands, dompteurs d’aurores,
C’est vous qui nourrissez la nation,
Tandis qu’eux ne font qu’écrire votre servitude en législation.


𝐈𝐕. 𝐋’𝐀𝐮𝐭𝐨𝐠𝐞𝐬𝐭𝐢𝐨𝐧, 𝐨𝐮 𝐋’𝐀𝐟𝐟𝐫𝐢𝐪𝐮𝐞 𝐃𝐞𝐛𝐨𝐮𝐭
Assez de leurs conseils, assez de leurs traités,
L’Afrique n’a pas besoin de maîtres importés.
Que l’intellectuel descende, qu’il touche la terre,
Que le paysan l’instruise, qu’il lui enseigne la lumière.

Nous ne voulons plus d’un pouvoir figé dans des palais,
Nous ne voulons plus d’une autonomie dictée.
Nous voulons un futur construit par nos mains,
Une Afrique qui naît du village et non des écrits lointains.


𝐕. 𝐋’𝐀𝐩𝐩𝐞𝐥 𝐝𝐞𝐬 𝐁𝐚̂𝐭𝐢𝐬𝐬𝐞𝐮𝐫𝐬
Que la houe prenne le pas sur les protocoles,
Que l’outil s’élève plus haut que leurs symboles.
Que l’autogestion ne soit pas un slogan,
Mais la route que nous traçons en avançant.

Alors, ne courbez plus l’échine sous leurs promesses,
Ne mendiez plus aux nations qui vous oppressent.
Car ce ne sont ni leurs mots, ni leurs lois, ni leurs traités,
Mais vos mains, votre sueur, vos âmes qui bâtiront l’éternité.

 

 𝐉𝐞 𝐍𝐞 𝐒𝐮𝐢𝐬 𝐏𝐚𝐬 𝐂𝐞 𝐐𝐮𝐞 𝐓𝐮 𝐕𝐞𝐮𝐱, 𝐉𝐞 𝐒𝐮𝐢𝐬 𝐂𝐞 𝐐𝐮𝐞 𝐉𝐞 𝐒𝐮𝐢𝐬

𝐉𝐮𝐬𝐭𝐞 𝐄̂𝐭𝐫𝐞

𝙅𝒆 𝒏𝙚 𝙘𝒉𝙚𝒓𝙘𝒉𝙚 𝙥𝒂𝙨 𝙡𝒂 𝒈𝙡𝒐𝙞𝒓𝙚,
Elle est fumée, mirage éphémère.
Je veux juste sauver mon âme,
La laver du bruit, la garder légère.

𝙅𝒆 𝒏𝙚 𝙘𝒉𝙚𝒓𝙘𝒉𝙚 𝙥𝒂𝙨 𝙖̀ 𝙚̂𝒕𝙧𝒆 𝒎𝙞𝒆𝙪𝒙 𝒒𝙪𝒆 𝒕𝙤𝒊,
Les cimes ne sont pas mon combat.
Je veux juste exister,
Respirer sans masque, marcher sans poids.

𝙅𝒆 𝒏𝙚 𝙘𝒉𝙚𝒓𝙘𝒉𝙚 𝙥𝒂𝙨 𝙖̀ 𝙚̂𝒕𝙧𝒆 𝒂𝙪-𝙙𝒆𝙨𝒔𝙪𝒔 𝒅𝙚 𝙩𝒐𝙞,
Les hauteurs isolent, les trônes sont froids.
Je veux juste être moi-même,
Dans mes ombres, dans mes éclats.

𝙅𝒆 𝒏𝙚 𝙘𝒉𝙚𝒓𝙘𝒉𝙚 𝙥𝒂𝙨 𝙖̀ 𝙩𝒆 𝒑𝙡𝒂𝙞𝒓𝙚,
Les apparences sont des chaînes dorées.
Je veux juste être vrai,
Sans fard, sans ruse, sans mensonge voilé.

𝙅𝒆 𝒏𝙚 𝙘𝒉𝙚𝒓𝙘𝒉𝙚 𝙥𝒂𝙨 𝙖̀ 𝙩𝒆 𝒅𝙚́𝒑𝙡𝒂𝙞𝒓𝙚,
Les conflits sont de vaines guerres.
Je cherche juste l’harmonie en moi,
L’accord secret entre mon âme et ma lumière.

Cette énergie, fluide et pure,
En phase entre mon cœur et mon esprit,
Ce murmure intérieur,
Où l’être danse, libre et infini.

 𝐃𝐢𝐩𝐥𝐨̂𝐦𝐞́ 𝐒𝐨𝐮𝐦𝐢𝐬, 𝐏𝐞𝐧𝐬𝐞𝐮𝐫 𝐋𝐢𝐛𝐫𝐞

Tu brandis ton parchemin, sceau de ta réussite,
Comme si le savoir se scellait dans l’encre d’une élite.
Tu récites, tu valides, tu entres dans le moule,
Mais qui es-tu, hors des murs, hors des règles, hors des foules ?

Le diplômé obéit, il plie sous la norme,
Il brille dans les cadres, mais l’esprit se déforme.
Il a des titres, des honneurs, des postes et des grades,
Mais a-t-il un feu, une pensée qui s’évade ?

L’intellectuel, lui, questionne et fracasse,
Il ne cherche pas à plaire, ni à suivre la masse.
Il est hors des temples, hors des conventions,
Il forge son monde, il brûle les prisons.

Là où le diplômé cite et répète,
L’intellectuel brise et réinvente les prophètes.
Là où le diplômé se soumet à la règle,
L’intellectuel dessine de nouvelles aigles.

L’un engrange les savoirs, les classe, les ordonne,
L’autre les détricote, les défie, les étonne.
L’un s’inscrit dans l’ordre et obéit aux silences,
L’autre hurle dans la nuit et bouscule les puissances.

Alors, dis-moi, entre ces deux chemins,
Es-tu diplômé, ou es-tu penseur sans frein ?
Cherches-tu l’approbation, ou la vérité nue ?
Veux-tu des galons, ou un esprit qui s’émeut ?

Car un papier fait l’homme aux yeux du système,
Mais seule la pensée libre fait l’homme à lui-même.