𝗟𝗲𝘀 𝗥𝗼𝗶𝘀 𝗗𝗲́𝗰𝗵𝘂𝘀

Ils se drapent de sagesse, voilant leur impuissance,
Se gavent de mots creux, ivres d’arrogance.
Ils brandissent des discours aux reflets d’acier,
Mais sous la rouille, il n’y a que papier.

Ils prétendent savoir, mais ne savent rien,
Si ce n’est masquer leur propre déclin.
Leurs actes résonnent comme des tambours creux,
Écho de promesses mortes sous les cieux.

Ils se disent stratèges, fins politiciens,
Mais ne sont que rats rongeant leur festin.
Incapables d’avouer leurs chutes et défaites,
Ils maquillent l’échec sous de fausses conquêtes.

Orgueilleux jusqu’à l’aveuglement,
Lâches dans le sang du reniement.
Ils se battent non pour l’avenir,
Mais pour mieux se détruire et pourrir.
𝐋𝐞 𝐩𝐞𝐮𝐩𝐥𝐞, 𝐥𝐮𝐢, 𝐚 𝐩𝐞𝐫𝐜𝐞́ 𝐥𝐞𝐮𝐫 𝐣𝐞𝐮,

Soixante-quatre ans de mensonges, de faux aveux.
Il a vu les masques tomber, un à un,
Et compris que le pouvoir n’était qu’illusion.

Eux, les diplômés, les théoriciens,
Empêtrés dans leurs concepts, leurs garde-fous, leurs liens.
Ils ont lu Platon, Marx, Freud et Hegel,
Mais n’ont jamais su décoder l’âme rebelle.

Leur psychologie ? Une farce, un leurre,
Ils croient le peuple stupide, malléable à toute heure.
Mais le peuple, lui, n’a pas besoin de livres,
Il sent la vérité dans ses tripes, dans ses gencives.
𝐈𝐥𝐬 𝐩𝐚𝐫𝐥𝐞𝐧𝐭 𝐝𝐞 "𝐝𝐢𝐚𝐥𝐞𝐜𝐭𝐢𝐪𝐮𝐞" 𝐞𝐭 𝐝𝐞 "𝐬𝐭𝐫𝐮𝐜𝐭𝐮𝐫𝐞𝐬",

De "paradigmes" et de "futures ruptures".
Mais le peuple, lui, voit leur mépris,
Leur incapacité à comprendre son mépris.

Enfermés dans leurs tours de verre et d’or,
Ils ont oublié la rue, le cri, le décor.
Ils ne voient pas la colère qui gronde,
Ils ne sentent pas le sol trembler sous leurs rondeurs immondes.

𝐋𝐞 𝐩𝐞𝐮𝐩𝐥𝐞, 𝐥𝐮𝐢, 𝐧’𝐚𝐭𝐭𝐞𝐧𝐝 𝐩𝐥𝐮𝐬 𝐫𝐢𝐞𝐧,
Il a compris que leur monde n’était que du vent.
Il a vu leurs combines, leurs faux-semblants,
Et refuse désormais de marcher en silence.

Car les rois déchus, dans leur bulle éthérée,
N’ont jamais su écouter, ni même regarder.
Ils ont cru que le peuple resterait soumis,
Mais il a choisi de briser leurs paradis.

𝐀𝐥𝐨𝐫𝐬 𝐪𝐮𝐞 𝐥𝐞𝐬 𝐫𝐨𝐢𝐬 𝐭𝐨𝐦𝐛𝐞𝐧𝐭, 𝐪𝐮’𝐢𝐥𝐬 𝐬’𝐞́𝐜𝐫𝐨𝐮𝐥𝐞𝐧𝐭, le poids de leur propre foule.
Le peuple, debout, rit de leurs chutes,
Et dans ses mains, il tient l’avenir qui lutte.

Car les vrais bâtisseurs ne naissent pas
Dans l’ombre des trônes en faux éclats.
Ils surgissent des ruines, des cendres et du feu,
Portant en eux l’espoir d’un monde enfin libre et gueulard.