𝗟𝗲𝘀 𝗠𝗮𝗶𝗻𝘀 𝗤𝘂𝗶 𝗖𝗿𝗲́𝗲𝗻𝘁, 𝗟𝗲𝘀 𝗕𝗼𝘂𝗰𝗵𝗲𝘀 𝗤𝘂𝗶 𝗣𝗮𝗿𝗹𝗲𝗻𝘁

Ils parlent, ils déclament, drapés d’arrogance,
Se croyant prophètes d’un savoir immense,
Récitant Kant et Hegel sans feu ni lumière,
Comme si répéter suffisait à faire.

Mais qu’est donc un penseur sans forge ni marteau,
Sans toile tachée d’ombres, sans ciseau sur le bois brut ?
Qu’est donc un intellectuel sans l’artisan à l’ouvrage,
Sans le sculpteur de pierre, sans le peintre au pinceau ?

Car l’or ne brille pas sous la plume stérile,
Mais sous la main du bijoutier qui l’orne et l’affine.
Le monde ne se drape pas de discours vains,
Mais des étoffes cousues par les maîtres du lin.

Oh, tailleur, qui pare nos femmes de splendeur,
Bien plus noble est ton art que mille docteurs.
Oh, forgeron, qui dompte le fer et l’incendie,
Ta sueur vaut plus qu’un livre endormi.

Et toi, l’artiste, qui capte l’âme sur la toile,
Ta main fait vibrer l’invisible étoile.
Quand eux dissertent, toi, tu façonnes,
Quand eux commentent, toi, tu donnes.

Que valent les mots si les mains ne créent ?
Que vaut la pensée sans la chair qui la fait ?
Le monde avance par l’outil et la flamme,
Par l’œuvre tracée dans l’effort et l’âme.

Alors, ne courbe pas l’échine devant les doctes,
Car c’est toi, artisan, ouvrier, bâtisseur,
Qui donne au monde sa plus belle étoffe,
Son goût, sa forme, sa vraie lueur.